das passende Schuhwerk.
© Traudel Zölffel
Die Glocke des Glücks
Viele Glocken hör' ich läuten,
Nun es Abend werden will –
Eine nur will nimmer klingen,
Eine nur ist ewig still.
Tiefe Glocke meines Glückes:
Einmal noch zur Abendzeit
Singe über meinem Hügel
Jenes Lied voll Seligkeit.
Dem ich meine junge Stirne
Lauschend einst empor gewandt,
Da ich noch auf hellen Wegen
Schritt an meines Liebsten Hand.
Anna Ritter
Mein Freund, Sie sind ein Bösewicht!
Zwar gar so böse sind Sie nicht,
Drum bleiben einfach wir beim Wicht.
Franz Grillparzer
Wer hoch gestiegen,
Kann nur durch Tatkraft ohne Rücksicht siegen.
William Shakespeare
Alle medelijden is zelfmedelijden.
Alles Mitleid ist Selbstmitleid.
© Gerd de Ley
Malerei ist das, was man nicht photographieren kann;
Plastik das, was man nicht abformen kann.
Karl Stauffer-Bern
Wer vor Gott gebunden ist, ist frei geworden.
Adolf Schlatter
Bekennen die Errötenden etwa keine Farbe?
© Martin Gerhard Reisenberg
Tuch krumpt ein, Worte noch mehr.
Aus Rußland
Wahre Reue ist niemals zu spät,
aber späte Reue ist selten wahr.
Henry James
© Traudel Zölffel
Die Glocke des Glücks
Viele Glocken hör' ich läuten,
Nun es Abend werden will –
Eine nur will nimmer klingen,
Eine nur ist ewig still.
Tiefe Glocke meines Glückes:
Einmal noch zur Abendzeit
Singe über meinem Hügel
Jenes Lied voll Seligkeit.
Dem ich meine junge Stirne
Lauschend einst empor gewandt,
Da ich noch auf hellen Wegen
Schritt an meines Liebsten Hand.
Anna Ritter
Mein Freund, Sie sind ein Bösewicht!
Zwar gar so böse sind Sie nicht,
Drum bleiben einfach wir beim Wicht.
Franz Grillparzer
Wer hoch gestiegen,
Kann nur durch Tatkraft ohne Rücksicht siegen.
William Shakespeare
Alle medelijden is zelfmedelijden.
Alles Mitleid ist Selbstmitleid.
© Gerd de Ley
Malerei ist das, was man nicht photographieren kann;
Plastik das, was man nicht abformen kann.
Karl Stauffer-Bern
Wer vor Gott gebunden ist, ist frei geworden.
Adolf Schlatter
Bekennen die Errötenden etwa keine Farbe?
© Martin Gerhard Reisenberg
Tuch krumpt ein, Worte noch mehr.
Aus Rußland
Wahre Reue ist niemals zu spät,
aber späte Reue ist selten wahr.
Henry James