unserem Kopf.
Henry David Thoreau
Ein Esel war einst auf der Weide
Und hörte da die Nachtigall,
Die lenzensfroh, zu seinem Neide,
Die Liebe sang mit süßem Schall.
Ei, denkt er, die will ich besiegen
(ein jeder, selbst ein Eselein,
Soll ja sein eigner Schmeichler sein)
Und übt sich auf sein Ia schon;
Doch schnell davon die Vöglein fliegen,
Sobald erschallt der Stimme Ton.
Ihr Dichterlinge, nutzt die Lehre
Und bleibet stets in eurer Sphäre,
Soll Spott nicht werden euer Lohn.
Friedrich II., der Große
Nichts enttäuschender als eigene Fehler
beim Freund.
© Paul Mommertz
Die Bäume noch kahl
Sonnenstrahlen brechen durch
erwecken Leben
© Ulla Keleschovsky
Die Gedanken sind frei,
aber sie brauchen Leitplanken.
© Stefan Fleischer
Wenn man dich auf die rechte Backe schlägt,
hol mit deiner Linken aus.
© Lisz Hirn
Jede Dummheit findet einen der sie macht.
Unbekannt
Wo Dunkles ist, da hat die Kunst versagt.
Esaias Tegnér
Oldtimer, Geduldspielzeug.
© Manfred Hinrich
So rasch enteil’ ich auf dem Weg des Nichtseins:
Des Frühwinds Hand reicht nicht zu meinem Staube!
Chawaja Mîr Dard
Henry David Thoreau
Ein Esel war einst auf der Weide
Und hörte da die Nachtigall,
Die lenzensfroh, zu seinem Neide,
Die Liebe sang mit süßem Schall.
Ei, denkt er, die will ich besiegen
(ein jeder, selbst ein Eselein,
Soll ja sein eigner Schmeichler sein)
Und übt sich auf sein Ia schon;
Doch schnell davon die Vöglein fliegen,
Sobald erschallt der Stimme Ton.
Ihr Dichterlinge, nutzt die Lehre
Und bleibet stets in eurer Sphäre,
Soll Spott nicht werden euer Lohn.
Friedrich II., der Große
Nichts enttäuschender als eigene Fehler
beim Freund.
© Paul Mommertz
Die Bäume noch kahl
Sonnenstrahlen brechen durch
erwecken Leben
© Ulla Keleschovsky
Die Gedanken sind frei,
aber sie brauchen Leitplanken.
© Stefan Fleischer
Wenn man dich auf die rechte Backe schlägt,
hol mit deiner Linken aus.
© Lisz Hirn
Jede Dummheit findet einen der sie macht.
Unbekannt
Wo Dunkles ist, da hat die Kunst versagt.
Esaias Tegnér
Oldtimer, Geduldspielzeug.
© Manfred Hinrich
So rasch enteil’ ich auf dem Weg des Nichtseins:
Des Frühwinds Hand reicht nicht zu meinem Staube!
Chawaja Mîr Dard