stehen als die Humanität.
Georg Büchner
Der Frühling kommt
mit Jaucheduft und Wurzelsturz
wirft mich der Länge nach
in weichen Schlamm
ein rotes Eichhorn
fragt sich
was ich suche
was wohl
den einzig wahren Frühlingswürz
der mir so krümlig an den grünen Knien klebt
umwerfender noch:
neben Old Stanley parkt ein junger Engel
aus blauen Augen lächelt mir das Glück
ich dehne die Achillessehne
und fliege wieder mal ein Stück
© Stefanie Lahme
ein Wolf versteckt sich am besten
unter den Schafen
© Anke Maggauer-Kirsche
Männlichkeit ist das Lagerfeuer auf einer Insel
im großen Ozean der Weiblichkeit.
© Markus Weidmann
Vieles, was man hört, schmeckt einem nicht,
wenn man es spürt.
© Erhard Horst Bellermann
Wenn jedes Rad, das sich dreht,
die Welt weiter brächte –
drehte sich keines.
© Emil Baschnonga
Eintracht schafft Platz.
Aus Finnland
Echte Liebesgeschichten gehen nie zu Ende.
Marie Freifrau von Ebner-Eschenbach
Ernst ist der Anblick der Notwendigkeit.
Johann Christoph Friedrich von Schiller
(Gizeh)
Selbst die Sphinx
ist nur ein Dings.
© Ulrich Erckenbrecht
Georg Büchner
Der Frühling kommt
mit Jaucheduft und Wurzelsturz
wirft mich der Länge nach
in weichen Schlamm
ein rotes Eichhorn
fragt sich
was ich suche
was wohl
den einzig wahren Frühlingswürz
der mir so krümlig an den grünen Knien klebt
umwerfender noch:
neben Old Stanley parkt ein junger Engel
aus blauen Augen lächelt mir das Glück
ich dehne die Achillessehne
und fliege wieder mal ein Stück
© Stefanie Lahme
ein Wolf versteckt sich am besten
unter den Schafen
© Anke Maggauer-Kirsche
Männlichkeit ist das Lagerfeuer auf einer Insel
im großen Ozean der Weiblichkeit.
© Markus Weidmann
Vieles, was man hört, schmeckt einem nicht,
wenn man es spürt.
© Erhard Horst Bellermann
Wenn jedes Rad, das sich dreht,
die Welt weiter brächte –
drehte sich keines.
© Emil Baschnonga
Eintracht schafft Platz.
Aus Finnland
Echte Liebesgeschichten gehen nie zu Ende.
Marie Freifrau von Ebner-Eschenbach
Ernst ist der Anblick der Notwendigkeit.
Johann Christoph Friedrich von Schiller
(Gizeh)
Selbst die Sphinx
ist nur ein Dings.
© Ulrich Erckenbrecht